Camino por la ciudad, cruzo por los pasos de cebra y pienso si tendré la suerte de ser atropellada.
Paso por los puentes, los de agua y los de tierra y me pregunto a que sabe el dolor y la muerte.
Me imagino a veces enferma, incapaz de salir de mi habitación, invalida y entonces sabré que estoy muerta.
Pero cuando llego a casa me miro al espejo y me muevo, y soy yo, y sigo viva, sigo despierta, móvil y aun siento que estoy triste.
Busco en el fondo de mi ser el porque de esa tristeza y se que aun viviendo en la calle, no teniendo amigos ni familia, estando discapacitada, no teniendo ni estudios ni trabajo, ni dinero no sería mas triste. Incluso en las circunstancias más extremas mis tristeza se justificaría; "no tengo casa, no tengo a nadie en la vida..." y también sería un motivo más para luchar, "si tengo novio seré más feliz, si consigo seré aun más feliz..." pero la realidad es otra.
Tengo todo eso que no teniendo me haría infeliz, pero no soy feliz simplemente. No lo soy porque estoy tan centrada en los problemas que he tenido o tengo, en dejarlos estar ahí y que ganen peso que me olvidado de las cosas que realmente me llenan.
Pero aquí estoy, incapaz de hacerle frente una vez más, a veces pienso que hay personas que nacemos para morir tristes.
El color de la tristeza es aquel que está ahí pero no vemos, los colores ausentes [...]
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